Un instant grandi par une vie différente
on garde comme une aigreur morose
à la perte absolue et définitivement infinie.
On cherche alors dans des musiques, au recoin d’un bois,
par le biais d’un sourire,
à recréer le mystère.
Mais tout reste clos : paupières, lèvres, bras.
On referme ses mains sur du sable qui glisse
et l’on écoute en son arbre
craquer les pleurs du peu de fibres
qui restent enfermés dans le souvenir.
Inscription à :
Publier les commentaires (Atom)
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire